Cualquier tarde común

Las palabras que pensé la noche anterior

hoy apenas me dicen algo.

Ese constante ir y venir de tus imágenes

-que se marchan y vuelven,

me abrazan y se desvanecen-,

esa marea de tus colores que nunca pude descifrar

parece susurrarme un adiós interminable.

Estos cíclicos silencios que guardamos

tienen puntos que no sé

si son suspensivos o finales,

paréntesis de una historia en borrador

que tiene pendientes las últimas frases.

Y no te busco por no romper con lo pactado,

y no suelto tu sonrisa clara por no perderme,

por no extraviarme.

En cambio, recorro sin prisa estos días verdes

y lluviosamente tranquilos

sin la gastada excusa del encuentro fortuito.

Descubro rincones, leo, fumo,

me lleno las pupilas de escenas reales y ficticias

que de pronto quisiera contarte.

Me siento en cafés en los que nunca estuvimos,

recojo pasos que olvidamos en alguna esquina

y me prometo escribir cosas que luego olvido.

El olor de la ciudad es distinto,

como también sus colores,

su ritmo, sus ruidos;

me pierdo en sus calles y en sus promesas,

y dudo, descubro, reinvento.

Sin esperar de la tarde nada, la recorro,

sin nada más que hacer que abrir los ojos,

respirarla por igual en su luz y en sus defectos.

Ando por estos días verdes

que parecen esculpidos a la medida,

encuentro secretos que no buscaba,

fragmentos de vida,

restos, contrastes,

y a veces, también encuentro alguna de aquellas risas

que nos dejamos en algún café,

intacta –aunque hayan pasado 40 o 140 días, no lo sé-.

Quisiera contarte esta tarde tan común como cualquiera otra,

pero las palabras que hace un momento pensé,

apenas me dicen algo.

Es una tarde verde cualquiera;

quizá también te encuentres una de aquellas risas intactas

que se nos quedaron en un café.