No sé dónde estén
ni dónde han dormido estos días
no sé si han comido
si las noches son más frías
o si en verdad ayudan
las frases que desde acá enviamos
no conozco sus lágrimas
y mentiría si dijera que las
imagino
que sé lo que se siente
una vez más
no
no sé cómo ha de sentirse
ser un muerto ajeno
y ver incendiarse el mundo
y llorar de lejos
no está en mis manos su vida
ni callar los ruidos
ni hallar a sus hijos
ni devolverles la risa
no sirve la tristeza inerte
ni mis porqués vacíos
ni mis gritos o mis silencios
no sé de qué estarán hablando
perdí la cuenta de los caídos
de los levantados
de los perdidos
no sé dónde estén
si les queda un minuto para
volver a soñar
y una palabra que los haga volver
a creer
díganme qué se hace para seguir
creyendo
para seguir luchando
para seguir de pie
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La muerte debería ser voluntaria
cada quien debería elegir
el lugar y el momento preciso
para abandonar este mundo
a los gobiernos les ahorraría
indemnizaciones
a los familiares, llantos
a los muertos, tiempo
los índices de tristeza bajarían
notablemente
aunque los peritos
médicos forenses
y algunos abogados
tendrían que buscarse otro empleo
En una
semana me muero
podríamos decir
y habría tiempo para renunciar al
trabajo
despedirte de los amigos
hacer testamento
y ellos
los amigos
tendrían tiempo de convencernos
de no morir
de decirnos lo que siempre han
querido
de regresarnos nuestras cosas
para no sufrir
Espera un
mes más, papá
dirían algunos hijos
ya casi me
titulo
ya voy a
casarme
ya quiero
morirme yo también
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Ahí vienen otra vez las balas
-otra vez, aunque nunca se fueron-
irrumpiendo sin tocar la puerta
asomándose por la ventana
besando a quien a su paso encuentran
ahí vienen de nuevo sin anunciarse
sin pedir perdón
mucho menos permiso
vienen a estrecharnos la mano
a dar palmaditas de consuelo
a ver cómo estábamos
si es que todavía estamos
vienen altivas
izando la bandera del honor
y la desdicha
ahí vienen otra vez las balas
dispuestas a hacer el amor
con una frente desconocida
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